Un poema para una imagen

Mi amigo, el poeta Elías Moro, ha unido-con el tino que le caracteriza- una imagen a un poema.

La foto es de mi hijo Jesús Gáchez y el poema de Jordi Doce. 

Las perritas que aparecen en la playa de Oeiras, un día de brillante luz de tormenta atlántica, son: Jara, Ema y Sarah.

Conocía la foto, claro, pero no el poema. Y me ha resultado emocionante (por lo que quiero a Jara y por los recuerdos de esa playa), encontrarlos unidos y en otra ventana distinta a la mía.

Gracias Elías

http://eljuegodelataba.blogspot.com.es/2013/05/sin-titulo.html

Le Metèque

Aprendí francés con él. Escuchando sus canciones.

Aprendí a ponerle imágenes a la soledad, a los pasos del vagabundo, a los jóvenes carteros que morían antes de los diecisiete años.Era el Judío errante, el pastor griego, el seductor de encanto oriental, el eterno viajero de la canción francesa.
Yo también viajé con él. Muchas veces. Con Ma liberté, Ma solitude... Era Le Temps de Vivre, y había jardines bajo la acrópolis y el cielo siempre era azul sobre La Mediterranèe.
Era la nostalgia, la voz familiar, l'amour et la tendresse. Lo desconocido y lo cercano, la respuesta y la pregunta, era el horizonte al que yo quería escaparme, los paisajes exóticos, lo inalcanzable al alcance de la mano.
Siempre pensé que el viejo facteur, el Metèque de barba blanca y cabellos al viento, era inmortal. Al final pasó el tiempo y se cobró el tributo de su vida.
Y ahora, ¿qué será del niño que Georges Moustaki fue? ¿de la niña que yo fui?

Bon voyage mon ami.

Videoclip - Le Métèque

En vivo - Ma Liberté

En vivo - Ma Solitude

Videoclip - Il Est Trop Tard

Televisión - Le Temps De Vivre

Videoclip - Joseph Mon Vieux Joseph

Videoclip - Il Y Avait Un Jardin

En vivo - La Mer M'A Donné

En vivo - Le Temps De Vivre

En vivo - Le Facteur

Videoclip - Grand Père

En vivo - Humblement Il Est Venu

Idioma secreto

...Y cuando se van los días 

que sin querer se llevan con ellos

el tiempo de los pájaros,  

sigo las migas de pan 

con las que marcamos el sendero

desde la puerta de casa

hasta el corazón de los árboles...

El idioma secreto

María José Ferrada

Il. Zuzanna Celej

Desamor

Fotografía: Courti Benoit

Lo he intentado. De verdad que lo he intentado.

He ensayado la sonrisa, la palabra, el gesto.
Me he levantado una y otra vez.
He olvidado, escondido, disimulado,
he remontado el vuelo a pesar de las alas heridas.
He cerrado los ojos, he respirado hondo
para volverlos a abrir, dibujando otra mirada.

Te he reinventado cada día,
adornado,
disculpado,
perdonado,
transformado.

He pasado página,
arrancado hojas,
borrado párrafos enteros,
he puesto comas, puntos suspensivos, dos puntos
y algún punto y aparte.

Me he apartado, alejado,
me he vuelto invisible.
He llorado y suplicado,
recurrido a chantajes y amenazas,
a la ternura y al abrazo,
a las palabras de amor, al recuerdo y la nostalgia.

Pero ha llegado el momento,
de darme por vencida,
de quedarme al borde del camino,
y sacar bandera blanca,
de abandonar el campo de batalla,
olvidar cualquier clase de estrategia,
deponer las armas,
y batirme en retirada.

Nada me sirve ya para esta lucha,
en la que cualquier cosa que emprendo
está condenada de antemano.